Little Man

Chaque année, après la rentrée des classes s’ouvre la saison de football. Immuable, comme la saison de la chasse en Corse et la saison culturelle à La Motte Servolex.

2004, Graham prie. 2005, supplie. 2006, implore. Ses envies de jouer au football grandissent avec lui. Moi, j’écoute nos copains égrener religieusement leurs chapelets de blessures. Mes envies de football régressent avec eux. Je regarde les potes de Graham jouer au footballeur, je compte les coups, les poignets tordus, les os déplacés. J’écoute National Public Radio commenter la fracture de la colonne vertébrale d’un joueur de Detroit….
Non, non, non. Tu resteras entier mon fils.

2007, Graham insiste. Je cède, j’équipe, casque, dentier, protection du dos, des cuisses, des genoux. J’augmente notre police d’assurance. J’éteins la radio.

Graham excelle. Adore. « Loves it ». Ce n’est plus du sport, c’est une histoire d’amour. Ses copains m’arrêtent dans le couloir de l’ecole : « Graham rocks au football ». « Etes-vous Graham’s mom ? Il est bon au football ». A la maison, un « Si tu continues tu seras privé d’entraînement » résonne comme une formule magique. Les entraîneurs de Graham encouragent son enthousiasme, louent son intrépidité. « Graham is fearless », sans peur. Best Player. Sur le terrain on l’appelle « Petit Homme »...
Oui, oui, oui, il est beau mon fils.

Hymne à... La Folie des Dieux

Notre voisinage est en émois. Ce soir is the night.

Dans l’après-midi, notre voisin est venu traîner ses 80 ans, ses Reebok, sa canne, son accent du sud et ses « Ooookays » jusque chez nous. Une traversée de rue exceptionnelle pour nous annoncer un événement qui ne l’est pas moins.

“Entre 9 et 10 heures. Ooookay. Dans le jardin de Jim. Ooookay. Venez, c’est à couper le souffle » prédit-il. J’ai vaguement compris qu’il s’agissait de fleurs a l’épanouissement nocturne… Sweet Monsieur Taylor.

Autour de 9h30, le jardin de Jim s’anime. J’entends le bruit depuis notre chambre. Titi part en éclaireur, septique. Suivent les kids en pyjama, extatiques : si vous connaissez un truc plus que la permission de sortir, en pyj, un soir de semaine… Même pour aller dans le jardin de Jim, même avec les parents, tout ça sent l’aventure !

La torche de Jim danse dans le jardin. Il est ardemment penché sur un buisson. Monsieur Taylor nous a devancé. Ooookay. Il y a Charlie, et sa mère Caroline, qui habitent deux maisons plus loin, également recrutés par Monsieur Taylor, héraut du jour.

Avant d’apercevoir la fleur, son parfum vous enveloppe, sucré, intense, capiteux, tropical « Une odeur de cigare », affirme Jim, avant de préciser que son odorat est déficient. La fleur est étonnante. De majestueux pétales blancs entourent une série de pistils infinis, émergeant du creux de la tige. Une dizaine de fleurs commencent à s’ouvrir à la nuit, dardent leurs rayons nocturnes…. Blablabla. La beauté des fleurs n’émeut pas mon âme blasée… Mais le mystère de leur vie me touche. Chaque fleur de ce cactus ne fleurira que le temps d’une nuit, s’ouvrira à la tombée du jour pour mourir à l’aube. Quelle superbe hymne à la vie, la mort, la futilité et l’humilité ! Quel esprit tortueux se cache derrière cette éphémère beauté ?

Faudra bien qu'il en reste...

Sur un fond de stabilité des taux hormonaux, mes kids poursuivent une lente croissance dans le sillage de copains musclés. Pour mes loupiots, pas de développement exponentiel, pas de poussées intempestives de sève, pas de sursaut d’échelle de croissance… Rien de ces essors sorciers qui provoquent des « Oh ! Comme ils ont grandi ces petits ».

Mes mini-mômes évoluent doucement dans un monde de maxi-kids. Ici, big is everywhere, le « grand » est partout : Big Mac, Big Fish, Big Chill, Big Bang, Big Brother. Big is better. Et ce qui est petit est… Petit. Petit ou Français. Coup de bol.

Notre origine française offre la parfaite excuse. Dans l’imaginaire amiricain, ce qui est Français est petit : petit rouge, petit-four, petit Bateau, petit chou, petite bourgeoisie, petit Poucet, petit Prince, Louis, Robert, Audrey (Hepburn) et Juliette (Binooooche). Depardiooo est l’exception. Mes kids sont la règle.

Leurs copains les dépassent d’une tête. Les filles sont formées dès 10 ans, les garçons sont poilus dès 11, et inversement. À côté de Courtney, Drew, Megan et Nick, mes kids sont riquiquis.

Mais ils les dopent à quoi, leurs rejetons ?? Steak au poivre de croissance, lait vachement frelaté, céréales aux hormones déconnantes, beurre de cacahuète modifié génétiquement, hot dogs génétiquement saturés. I am not kidding, sans plaisanter. Telle est la théorie de mon Boss, qui en a beaucoup. De théories.

Selon lui…
… Voilà ce qui arrive à qui élève ses enfants au poulet organique et aux vaijaitaiboles (the légumes)
… C’est du sang de navet organique qu’ils ont dans les veines, pas du sang de vache folle.
… Les graines, c’est bon pour les poules et l’herbe, c’est bon pour les Californiens, les soixante-huitards et les chats. La vache moderne est passée à autre chose. Come on ! Donner de l’herbe a une vache ?? Yeurk !

Craché Juré sur la tête à Creutzfeldt-Jacob. Moi, je laisse la vache folle aux amateurs de cerveau spongieux. Et tant pis si mes petits ne sont pas grands. Faudra bien qu’ils en reste quelques-uns pour pousser les fauteuils.

Do you speak Poketruc?

Tu dois battre le Gym Leader, plonger to team aqua, bats le Boss, then il te montre Kaioger Water Team Magma. Then tu dois entrer dans Soup City,, il pleut la porte est défendue par le type de Team Aqua. Alors tu vas jusqu’à la tour sur l’île, défendue par Kaioger, then tu retournes à Soup City, then tu retournes a à la tour mais elle craque, ça devient plus difficile, tu as besoin d’un masterbike, tu dois utiliser ta masterball pour aller contre le gym leader, tu le bats, il te donne la cascade –waterfall- donc tu peux aller contre league 4, tu la defeat et tu est libre. Cool, hein ?

Photo tradionnelle du premier jour d'ecole.

C'est pas la canicule chérie, c'est l'été...