Little Man

Chaque année, après la rentrée des classes s’ouvre la saison de football. Immuable, comme la saison de la chasse en Corse et la saison culturelle à La Motte Servolex.

2004, Graham prie. 2005, supplie. 2006, implore. Ses envies de jouer au football grandissent avec lui. Moi, j’écoute nos copains égrener religieusement leurs chapelets de blessures. Mes envies de football régressent avec eux. Je regarde les potes de Graham jouer au footballeur, je compte les coups, les poignets tordus, les os déplacés. J’écoute National Public Radio commenter la fracture de la colonne vertébrale d’un joueur de Detroit….
Non, non, non. Tu resteras entier mon fils.

2007, Graham insiste. Je cède, j’équipe, casque, dentier, protection du dos, des cuisses, des genoux. J’augmente notre police d’assurance. J’éteins la radio.

Graham excelle. Adore. « Loves it ». Ce n’est plus du sport, c’est une histoire d’amour. Ses copains m’arrêtent dans le couloir de l’ecole : « Graham rocks au football ». « Etes-vous Graham’s mom ? Il est bon au football ». A la maison, un « Si tu continues tu seras privé d’entraînement » résonne comme une formule magique. Les entraîneurs de Graham encouragent son enthousiasme, louent son intrépidité. « Graham is fearless », sans peur. Best Player. Sur le terrain on l’appelle « Petit Homme »...
Oui, oui, oui, il est beau mon fils.