Expat… Triés ?

Chaque voyageur est un ambassadeur qui s’ignore, un agent actif diplomatique. Pas d'exception française.

Que l’imprudent rote en public hors de ses frontières et l’observateur local imagine que tout Français qui s’irrespecte, rote. En public. Qu’il s’oublie sa douche, notre voyageur, et les Français deviennent un peuple tiers-mondiste, un amas de gueux, ignorant le confort moderne, le savon et le fil à dent. Qu’il boive et les Français deviennent un peuple d’alcooliques, entraînés au berceau à téter le jaja. Le gouvernement devrait surveiller de près ceux qu’il laisse partir. Le diplôme du « Plus Français que moi tu te guillotines » devrait être exigé avant l’embarquement.

« L’Etat, c’est moi » disait Louis, 14e du nom. « La France, c’est nous », ajoutent en choeur les expat’. Et si vous n’endossez pas vos origines, les indigènes se chargent de vous réduire à une caricature.

Le temps d’un « Bastille Day », d’un quatorze Juillet, notre famille fut à l’honneur et la France derrière nous. Nous étions les plenty-potentiaires du jour, la fête était au bleu, au petit blanc, et au gros rouge, la fête aux bérets et aux moustaches, la fête au fromage, à la baguette, la fête à l’Edith Piaf, au Jacques Dutronc et à la Marseillaise. Le temps d’une soirée « Vive la France », nous étions supposés maîtriser notre franchitude, depuis l’art de préparer le kir, de cuisiner le clafoutis ou de porter le béret, jusqu’aux grandes dates de la révolution. Je me chargeais des premiers, mon Titi se chargeait du reste. Graminou se la jouait FFF, Zouzoune ajoutait les couettes au tableau, drapeau sur le coeur. Plus triés que nous, tu f'expat'.

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